Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des à brûle-pourpoint. Sa famille, bâtie de pierre et de filet abîmer, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son appellation ne soit jamais prononcé à grande voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un amour que à l'infini redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les libidos de son âtre, empruntant la voie de les langues de fusée danser et se tordre en créant des images incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, donnant son regard se morne dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la grande famine bien évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti la réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village parallèle à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une index inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du mission sec, et bientôt, les sensualités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux visions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant par un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du bordel, une défiance immuable, saisissant l'opportunité de suivre l'anéantissement avec un sérénité morose. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le réflexion court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le gerbe allait partir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses jambes encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du abruptement consumé et du non dit qu’elle venait de regarder. Le village était en adversité, mais de quelle manière éclairer celui qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en échelon, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire parade l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes aux environs de les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la orbe retenait son essence faciès à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bouquet, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel enfoncer. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait ficher sans représenter commune. Le village dormait, inconscient du championnat. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de déboire. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un indifférent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une irritation extraordinairement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une ferveur s’éleva, vacillante au frein de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un fait ponctuel, la projeta sur les ballots de paille entassés circonvoisin de le mur. Le fusée prit instantanément. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la tête du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses traits. Seulement un vide sérieux, une complaisance complète d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet pendants, mais le renfermer s'accomplir par-dessous ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus importante encore. Les appétences s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence documentation. En quelques instants, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva des étoiles, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le propos sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le inclure adevenir restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient riverain de l’incendie, sans découvrir encore d’où il venait, ni comment il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre achevée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rejeter au loin, et il avait réussi. Les soifs continuèrent leur farandole macabre, et au milieu du désordre, Alisandre comprit que son vedette dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de regarder le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la méchanceté de son volupté : nous guider, mais ne pas grandement présent amener. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de oublier ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un superpositions noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux desiderata. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans interpréter qu’il venait de jouir d' un futur déjà composé dans les étoiles correctement avant que les premières vouloirs ne s’élèvent.